Intuición

Que será ese cuarto de hora que se me desborda por lo poros,
y la cicatriz agónica que sangra,
y el cuenta gotas que desprende piedras
y la lagartija de invierno peleando por nieve
y este pulular de bestias frente a mis ojos
y estos monstruos que odiamos y abrazamos
Somos las putas de turno...
y esto que se mueve entre mis dedos es otro trozo de este escupitajo...